Когда такие родственники ( ! )

Ночь, дорога, ухабы, кочки.
Коридор, повороты, двери.
В голове не единой строчки
И казалось, что люди звери.
Утро, тусклый рассвет, проёмы,
Голоса и невнятный шёпот.
Вдруг мелькнул силуэт знакомый,
Растворив в новых мыслях грохот.
Моя жизнь, за одно мгновенье,
Разделилась на до и после.
Я искала в тебе спасенье,
Забывая мороз и звёзды.
И ты рядом возник, как искра.
Я смотреть на тебя боялась.
Первый раз оказавшись близко,
Понимала, что я влюбляюсь.
Снова дверь, коридоры, вечер.
Темнота, Ангел, кровь и взгляды.
Мне хотелось, чтоб взял за плечи,
Оставаясь подольше рядом.
Фары, тени и снова утро,
И неделя тянулась месяц.
Город снежной накрылся пудрой,
А мы вновь оказались вместе.
В тишине, не сказав ни слова,
На ресницы твои смотрела.
Я прижаться была готова,
Раствориться в тебе хотела.
Как возник ты из неоткуда,
Так теперь вдруг исчез за дверью.
Ты мой Ангел, любовь и чудо,
Не случайно всё это, верю.

                                                         Ночь, дорога... (отрывок)
                                                 Автор: Любовь Новикова - Скворцова

Я верю в переселение душ.

Ну, точнее, мне приходится верить. Как ещё объяснить мою тягу к мотоциклам, я не знаю.

Я из очень приличной семьи. Папа милиционер, мама – работник архива. Все остальные родственники тоже сплошь положительные и порядочные, и ничего моторно - двухколёсного в поле зрения, даже с коляской.

... едва мне грянуло примерно 16, со мной приключилась любовь. Нет, не с байкером. С мотоциклами.

Особенно тяжёлыми, блестящими, которые делают басовитый такой «дыр - дыр - дыр». Любоваться, правда, приходилось на расстоянии, по обозначенным выше причинам.

Никто из всех моих знакомых эту тягу не разделял, поэтому версия о переселении в меня духа здорового дядьки в кожаной жилетке на сегодняшний день по-прежнему остаётся самой правдоподобной.

Мысль о том, что я могу пойти и научиться водить мотоцикл, в моей голове не появлялась. Точнее появлялась обратная – да куда тебе. Ну ладно ещё спорт или турист, но круизёр! Он же тебя вшестеро тяжелее. Ты хоть раз видела, чтобы такой водила девушка? То-то же.

Но ездить очень хотелось. По весне ни один мотоцикл не проезжал мимо меня без сопровождения печального взгляда…

Я верю в любовь.

Как ещё объяснить, почему мой тогда ещё жених, не имеющих никаких отношений с мотоциклами, нашёл для меня мотошколу и предложил пойти поучиться, я не знаю.

На учебной площадке внезапно оказалось, что девушки тоже ездят, и никого это уже особо не удивляет.

Правда чаще на технике другого класса, но меня уже было не остановить. Потом был первый мотоцикл, моя страшно довольная морда лица, и решение уже супруга поучиться и приобрети себе байк тоже.

Плох тот солдат, который не хочет стать генералом. Подозрителен тот мотоциклист, кто не мечтал бы о «дальняке».

Вы смотрели фильм «Реальные кабаны»?

Там дядьки среднего возраста отправляются в мотопробег, и из этого сделали целую комедию.

Ну что сказать, из нашего первого мотопробега можно было сделать драму. Как «унесённые ветром», только «политые дождём».

Большинство начинающих мотоциклистов для первого пробега выбирают Крым.

Красиво, интересно, хорошая погода.

В те далекие, но прекрасные времена это место ещё не было омрачено спорами на тему «наш/не наш», а расстояние в 1500 км до него мне казалось просто астрономическим. Как до Луны, только ещё дальше.

Ни до, ни после того случая я никогда не отправлялась в путь с такой кучей барахла, но без самых нужных вещей.

Впрочем, я забегаю вперёд.

На самом деле, стратегия дала трещину ещё на этапе планирования – выезжали мы в сентябре.

Позднее оказалось, что мокнуть и мёрзнуть можно и в июне, и в июле и в августе – мы пробовали. Но в сентябре, как говорится в неких около культурных кругах, «инфа сотка».

Это сейчас хорошо быть умной, сидя на диване и сверкая бронёй опыта, натянутой прямо поверх белого пальто. Тогда же главной установкой было «ну главное доехать хотя бы до Воронежа, там-то точно будет хорошая погода!».

План был прост и изящен – заехать к родне в Воронеж, заглянуть в гости в Донецк к бабушке и дедушке мужа, и оттуда уже двигать к морю. На дорогу три - четыре дня и много радости.

Но когда это всё шло по плану?

В день выезда судьба настойчиво намекала на то, что мы погорячились. То одно, то другое мешало нам отправиться в путь. В итоге выехать получилось только к вечеру, часов в шесть, сопровождая импульс двигателя внутреннего сгорания нецензурными словами.

Светило уходящее осеннее солнце, асфальт был сух и ровен, а неистребимый оптимизм выправлял настроение и подкидывал робкую надежду доехать если не до Воронежа, то хотя бы оказаться ближе к нему, чем к дому.

Первый бак (170 км) махнули на одном дыхании. Спойлер: могу сказать, что это были самые идиллические километры пути. Всего-то отвалилась и безвозвратно потерялась плохо примотанная канистра (благо, пустая).

На заправке мы зашли выпить чаю, гордые и довольные собой. Странное дело – мотоциклисты всегда привлекают к себе много внимания и желающих пообщаться.

«Да, наши – важно кивали мы на технику. – Да, «дальняк». В Крым, ага. Ой, да ладно, что там далеко. Нет, не страшно».

Едва мы отъехали от заправки, как одновременно произошли три события: солнце окончательно скрылось за горизонтом, мы оказались на свежеотремонтированном участке трассы без намёков на какую - либо разметку, и пошёл дождь.

Это сейчас мы с мужем общаемся через рации в шлемах, а тогда для этого приходилось останавливаться. После короткого совещания было принято решение ехать дальше, и желательно побыстрее, пока нас не сбили на фиг.

Два чёрных мотоциклиста на чёрных мотоциклах на чёрном мокром асфальте в темноте вряд ли так уж хорошо видны проезжающим мимо машинам.

Едва мы одолели километров двадцать, смотрю – супруг опять тормозит. Но не успела я высказать своё «фи» по поводу слишком частых остановок, да ещё и не в самых безопасных условиях, как услышала новость, которая «сделала» тот наш вечер.

«Фара погасла» – растерянно сказал супруг. «Как – погасла?» – не менее растерянно спросила я.

Шёл дождь. Все восхищавшиеся нашей смелостью (или дурью) на заправке давно проехали мимо по своим делам.

Вы когда - нибудь пробовали ехать ночью, в дождь, по свежему чёрному асфальту без разметки без света?

Вот и не надо.

Я бы тоже не пробовала, только вот оставаться там на обочине было ещё более сомнительной перспективой.

В конце концов мы сели на хвост фуре, и в её слабом, но благодатном сиянии дотянули до ближайшего мотеля для дальнобойщиков, покрыв в общей сложности 220 км из 1500.

Полночи с помощью маленького фена и мата я сушила куртки и боты, и даже во сне какое-то время слышала назойливое «вжжжж».

Утро оказалось пасмурным, но сухим, а фара чудесным образом загорелась сама по себе. Восприняв это за добрый знак, мы отправились в путь, сообщив родственникам в Воронеже, что теперь, вероятно, придётся проехать мимо – наверстывать упущенное.

Но видимо им уж очень хотелось с нами встретиться, и они провели для этого какой-то секретный ритуал.

Сначала погасла фара – ровнёхонько у поста ДПС. Получив свой первый мотоштраф, мы опять уселись по коням, не подозревая, что догоняем вчерашнюю тучу с дождём.

Кажется, я ещё не рассказывала, каково это – мокнуть за рулём мотоцикла.

Сначала не очень заметно. Ну да, что-то капает сверху. Но мы же суровые байкеры, а разве суровые байкеры обращают внимание на такую ерунду?..

Потом постепенно накапливается вода на сиденье. Заявляю со всей ответственностью – очень сложно быть суровым байкером, когда у тебя мокрая задница. Разве что лицо всё такое же сосредоточенное под шлемом – но уже не от суровости, а от того, что пытаешься не расплескать уже нагретую тобой лужу, потому что на смену ей натечёт холодная.

Кто не знает – мотокуртки делают из очень толстой кожи. Нужно это для того, чтобы если вдруг случится падать – об асфальт стиралась именно она, а не родная шкурка.

Надо довольно много воды, чтобы пропитать такую куртку. Но для большой тучи нет ничего невозможного – и вот уже мокнет живот через молнию, а потом уже самое сухое место у тебя – это подмышки.

Но самое гадкое – это ноги. Они промокают быстрее всего, потому что на них не только капает сверху, но и щедро летит с асфальта. И особенно ярко ты чувствуешь всю прелесть жизни, когда наступаешь ногой на землю, а вода начинает сочиться из швов, шнурков, а каждый шаг сопровождается смачным и холодным «чвяк».

В общем, на первой же заправке мы решили, что всё-таки негоже обделять родственников вниманием.

Прошло уже много лет, но я по-прежнему считаю, что это святые люди. Ибо признать в двух мокрых несчастных комках грязи родню сможет не каждый. Это прямо как из того анекдота – что проще, этих отмыть или новых завести?

Экипировка в очередной раз была отправлена сушиться, мужа забрали отпариваться в городскую баню, а я из последних сил пыталась держать глаза открытыми над исходящей паром третьей (или четвёртой?) кружкой чая и поддерживать видимость светской беседы, дотянув хотя бы до начала выпуска «Спокойной ночи, малыши».

Засыпала я с мыслью «ну после Воронежа уже просто обязана быть хорошая погода».

Наутро провожали нас чуть ли не с белыми платочками. Не облагороженная тогда ещё асфальтом улица раскисла после вчерашнего дождя, создав совершенно неподходящие условия для наших мотоциклов. Под заботливо - сочувствующими взглядами родственников думать могла я только об одном: «только б не разложиться у всех на глазах».

Мольбы мои были услышаны – упала я уже за поворотом, щедро замазав бережно высушенный и приведенный в порядок экип. Но что такое грязь в сравнении с публичным позором? Так что я почти не расстроилась, и мы поехали дальше.

                                                                                              Записки мотоциклистки. Про дожди, холод и реинкарнацию. (отрывок)
                                                                                                                                   Автор: Ольга Свобода

Согретый теплом лампы

Тайной слезинкой в её глазах
С головой выдаёт себя:
Ревнует к красавицам тем меня, -
Знать, лицом повернулась судьба!
Разве вновь укорю, что скупа?
Разве вновь укорю, что скупа?
Любит! Да, любит!
Я вижу, я вижу!

Её мигом сердечного трепета
Я б насладился сполна…
Дыханием единым слиться б с ней,
И надышаться бы им допьяна!
Дыханием слиться бы с ней,
И надышаться бы им допьяна!

О, небо, боюсь, что б ещё попросить,
Любовь меня может убить.
О, небо, хотел бы  дальше пожить,
Любовь меня может, тоже  может,
Любовь меня может, любовь меня может убить.

                                                                                 Una furtiva lagrima - ария Неморино
                                                                                              Перевод: Евгений Ратков

(Из воспоминаний)

Люди моего поколения помнят, как вела себя старая чёрно - белая телевизионная техника при своём включении.

Поскольку она была сплошь «ламповая», то требовала определённого времени на раскачку схемы.

Сперва – примерно через полминуты или чуть более – включался звук, и только потом – после того, как раскочегарится блок строчной развёртки и разогреется электронно - лучевая трубка - на экране появлялось изображение.

Именно с этими техническими особенностями и связан мой короткий рассказ, состоящий из двух частей.

Эпизод первый.

Однажды на рубеже 1950 - 60-х годов, когда я был ещё студентом, у нас в Москве гостил мой любимый брат Лёня, которого в тот день я должен был проводить на поезд до Краснодара.

Замечу, что у Лёни – во время войны офицера фронтовика -  была такая гусарская традиция: перед посадкой в поезд обязательно посидеть в вокзальном ресторане.

Не изменили этой традиции в тот день  и мы, однако слегка задержались за столом и, выйдя слегка навеселе на перрон Казанского вокзала, только и успели  увидеть, что три красных фонаря на хвостовом вагоне удаляющегося лёниного поезда.

Что делать?

Сначала в кассе возврата билетов с нас удержали толику денег, потом в соседней кассе нам продали билет на такой  же поезд на завтра.

Затем мы поехали ко мне домой, прихватив по дороге бутылку отвратительного на вкус напитка под названием «Горный дубняк», чтобы снова выпить «на посошок». 

Единственным достоинством этого пойла была дешевизна, поскольку в результате всех наших операций денег у нас почти не осталось.

Мы вошли в мою комнатушку в доме на Неглинной, посмотрели, что там есть в холодильнике, я автоматически  щёлкнул ручкой телевизора, а Лёня поставил на стол упомянутую поллитровку.

И вот, в ту секунду, когда её донышко стукнуло по столу, у телевизора включился звук и…

В этот момент мы сначала разинули рты, а потом попадали от смеха, услышав громкие слова, донёсшиеся до нас из телевизора с пока ещё тёмным экраном.

Абсолютно точно их не воспроизведу, но строгим голосом Фёдора Бондарчука сказано было примерно следующее:

«НЕ НАДО ПОРТИТЬ НАШУ ВСТРЕЧУ И РАССТАВАНИЕ АЛКОГОЛЕМ !!!».

Когда на экране моего «Старта», наконец, появилось изображение, выяснилось, что в тот момент ТВ передавало кинофильм «Тарас Шевченко», и мы включились во время эпизода, когда в гости к герою фильма во время его солдатской службы на полуострове Мангышлак приезжает его друг и пытается угостить Тараса водкой.

Посмеявшись, мы с Лёней всё же слегка «подпортили расставание», и на другой день я снова и уже благополучно проводил его до вагона, снабдив на дорогу кое - какой едой, взятой  в холодильнике.

Впоследствии мы иногда с улыбкой вспоминали, как наш телевизор и  Фёдор Бондарчук подшутили над нами.

Эпизод второй.

Признаться, во время другого происшествия с чёрно - белым телевизором мне  было не до шуток. Э

Это случилось через пару десятков лет в моей квартире на Дорогомиловской.

Телевизор был уже получше, чем «Старт». Он назывался «Рубин», однако функционировал по той же самой чёрно - белой схеме.

Итак, однажды вечером я возвращался с работы домой весьма усталый, немного грустный и задумчивый.

По дороге от метро к дому ко мне «привязалась» моя любимая мелодия, которую я напевал себе под нос, о чём-то размышляя.

Так с нею на языке я вошёл в квартиру, поставил в угол портфель, зашёл в комнату, включил телевизор и отправился на кухню, чтобы поставить чайник на плиту.

И вдруг я застыл, как вкопанный, с чайником в руках.

Из динамика включившегося телевизора неожиданно и весьма громко раздались звуки арии, которую я бормотал себе под нос в течение последних  пятнадцати минут по дороге к дому.

Случившееся меня  буквально потрясло,  вслед за этим охватило странное оцепенение, по спине побежали мурашки.

Огорошенный и ошарашенный я сел в кухне на табуретку, не выпуская из рук чайника, и так дослушал арию до конца.

Да и потом, не вставая, закинув голову к стене и  зажмурив глаза, насладился ещё несколькими номерами из концерта Лучано Паваротти, который в те минуты передавало московское телевидение.

Впоследствии по зрелому размышлению я рассудил, что здесь не было никакой мистики, а было простое совпадение, хотя и понимаю, что именно такие совпадения и рождают мистику, а многих людей приводят в лоно религии.

Сам я, конечно, после того случая не «воцерквился», однако происшедшее со мной во многом послужило тому, что я стал агностиком, то есть человеком, по определению Бертрана Рассела, «считающим невозможным познать истину в вопросах существования Бога или  вечной жизни, с которыми связано христианство и прочие религии».   

Да, забыл сказать,  что же я тогда напевал. Это был романс Неморино «Потаённая слеза», который он поёт в саду Адины в третьем действии оперы Гаэтано Доницетти «Любовный напиток» ("Una Furtiva Lagrima", Domenico Gaetanо Maria Donizetti – "L’ELISIR D’AMORE").

Я любил эту вещь всегда, а после того случая она стала для меня чем-то вроде личного гимна.

                                                                                                                                                  Чёрно - белый телевизор шутки и мистика
                                                                                                                                                                 Автор: Александр Летенко

... или ещё например 2

Или, например, возьмём сообщение, что некая уникальная астрофизическая установка получила дополнительное финансирование и будет постепенно выводиться на запланированный уровень.

          -- Игорь Иванов «Объясняя науку. Руководство для авторов научно - популярных текстов» (Цитата)

***

Секретная лаборатория в Сколково (Робот) — Юмористическая передача «ХБ»

Жизнь наша – скопище новых идей,
Где, сотворёны прогрессом,
Роботы скоро заменят людей
Внешностью, ростом и весом.

Гонит наука в слепом вираже
Мыслей технических груду:
Лет через тридцать (недолго уже!)
Роботы будут повсюду.

Эта проблема – совсем не беда.
Скажем, "железная дева" –
Женщина – робот – прекрасна всегда,
Даже в момент перегрева.

Ровный характер, отличная стать.
Встретит, накормит, уложит...
Женщина – робот не может устать
И разозлиться не может.

Женщина – робот живым не чета,
В ней – ни обид, ни смущенья.
Женщина – робот – мужская мечта
Или – мечты воплощенье!

Лик и личина, как фишки лото,
Могут меняться... Но всё же,
Робот – мужчина совсем уж – не то,
Выглядит просто похоже.

                                                             Женщина - робот
                                                    Автор: Димитрий Кузнецов