Сладкая терпко - горькая .. мелодия любви

В ночь улетала мелодия –
Как она нравилась мне –
И подпевали ей, вроде бы,
Тени на голой стене.

Там под руками - путами
Тень целовала тень,
И безнадёжно путали –
Ночь за окном или день.

Не называл её имени –
Что оно мне – тогда?
Режь, разрывай, коли меня –
Имя и есть – беда.

Вот они, губы всполохом –
Как алый мак зимой.
И в тишине – как молохом:
Ты – не её. Ты мой…

                                       В ночь улетала мелодия
                                      Автор: Александр Новиков

Я просто спросил: «Хочешь мороженое?»

Я с детства люблю мороженое. Крем - брюле или эскимо – неважно.

Оно такое мягкое, нежное, текучее, сладкое. Только спросил:

«Хочешь мороженое?»

А ты снова стала кричать, задавать вопросы, отчего я такой спокойный и безразличный.

И, вовсе нет. Я всего лишь хочу мороженое. А у тебе снова нет желания.

Вот и всё, ты сказала: «Всё кончено».

И, наверное, я больше тебя не увижу, и никогда не почувствую запах твоих волос.

О, как я люблю твои волосы: чёрные, как безлунная ночь, светящиеся, как хвост каметы, ласковые, как мамины руки, щелковистые, как любимое покрывало.

Люблю их, как мороженое, а его я очень люблю.

Ты такая строгая, злая, мрачная и не желаешь эскимо, значит наши пути разошлись.

И ты ушла налево, а я остался у цветочного магазина.

Утро. Осеннее, холодное, сентябрьское утро принесла безликая Аврора и удалилась, уступив место тусклому солнцу.

Наверное, у меня плохое настроение, и я всё ещё хочу мороженое.

Крем - брюле.

Сегодня, определённо день крема - брюле, со слегка горьковатым вкусом, терпким как губы Вчерашней, той которую я видел в последний раз, той по которой я начал уже скучать.

Трудно поверить, но это привязанность, и особенно трудно верить, что это привязанность. Ха…Каламбур...

Куплю днём газету, схожу на футбол, загляну в бар на Сорок первой Авеню, и завтра или послезавтра я несомненно о ней позабуду.

В моей жизни останется только мороженое.

Вечер. Вечер, как и утро, тоже угрюмый.

Моя рука - непослушная шлюха, так и тянется к телефону, набрать номер вчерашней, той которая осталась в истории, той которая не улетучилась вместе с сигарным дымом, а силуэтом застыла в дымке кубинских сигар.

Это всего лишь больное воображение, а не её глаза, рот, шея…

Следующий день. Мороженое не хочу...

Есть только одно параноидальное желание моей непослушной руки - дуры позвонить девушке - истории.­

Так пусть рука сама наберёт номер, а ухо просто слушает.

Хм, никто не отвечает, вот и хорошо. Скорей позабуду Вчерашнюю, она же теперь Ненужная.

Схожу за мороженым, оно неизменное, а заодно куплю свежую прессу.

Сегодня я ем шоколадное, оно горше, чем вчерашний крем - брюле.

Звоню ей снова, может она ответит.

Длинные гудки передают мне привет, но её дома нет.

А может её и не было. Может и номера этого не существует?

Почитаю газету.
___________________________________________________________________________________________________________________________________________________________

«… Вчера вечером в нашем городе произошло печальное событие. Подающая большие надежды и успевшая зовоевать симпатию Парижа, балерина Маргарита Равальдиини покинула нас, спрыгнув в Сену с моста Пон Нёф. Мы все скорбим об утрате.»
___________________________________________________________________________________________________________________________________________________________

Вот она - моя вчерашняя девушка - история.­ Прости меня и навеки прощай…

                                                                                                                                                                                        Любовь и мороженое
                                                                                                                                                                                                 Автор: Ольга